Entre la réalité et son sujet

Se lient de mystérieux sophismes

Externalisés dans les tornades

De mots qui crépitent

Noyés dans ce spectre

De lumière ballotée

Sur les flots des eaux usées

Qui descend au maquis

À reculons elles avancent

Vers ces lieux malfaisants

Tentée par la vie

Et cette femme à genoux

Suppliant qu’on lui laissât

Le loisir de mourir

Pour abréger la douleur

Qui toujours la poursuit

Cette réalité-là

Attrayante, mais macabre

Martyr des corbeaux

Se fond dans les masses creuses

Où plus rien ne fleurit jamais