Le vent qui s’est levé affole les feuilles

Agite les branches où comme l’écume

Le feu qui grouille massacre la mousse.

À l’heure de vérité rugit la terre d’origine

De ces annexions passagères

Des cylindres coniques

Tombés de la terre comme des pins

Qui meurent faute d’eau potable.

Une explosion dévaste le sol.

Rien ne résiste au brasier

Éclairé par les étoiles de la nuit

Spectateurs illuminés

D’une sidérante scène funèbre